A densa

Ela era. Tensa. Ella Fitzgerald? Secundária. Bom mesmo, Billie Holiday no talo. Nada de Clash. Era fã de sex Pistols no talo. Era densa e radical. Nada de teatro de Antunes Filho. Era Zé Celso, evocação, cerimônia, culto. Ela não lia apenas Guimarães Rosa. Ia atrás de Finnegans Wake de James Joyce, queria entendê-lo, perdia horas debruçada sobre ele. Palavra por palavra, montava um quebra-cabeça em busca dos sentimentos, porque sabia que naquele caso, ler era sentir, e por que ficava obcecada quando começava algo? Era de Touro. Persistência, a sua palavra. Mas quando a insistência vira doença, uma obsessão, a persistência deve ser tratada como uma neurose. As amigas sempre falavam isso dela: “Você precisa relaxar mais.” Seu irmão sempre falava isso dela: “Você precisa ir mais à praia”. Praia?! Logo agora que tem Mostra de Cinema, Festival de Animação, de Documentário, de Arte Eletrônica, do Minuto, Bienal das Artes, de Livro, tantas palestras e cursos... Parar? Ela não pode parar!

Mas parou um dia para se perguntar: “Do que estou atrás?” e sofreu quando vislumbrou: “Estou correndo atrás de algo ou fugindo de algo?” e parou. Sofreu, sofreu, sofre.

Ouviu Jeff Buckley no talo e chorou. “Do que estou fugindo? Da minha própria intensidade? Eu queria tanto ser de outro jeito...”

(do livro “O homem que conhecia as mulheres”, Marcelo Rubens Paiva. Editora Objetiva. 2006)